Los malos recuerdos, los dolores, las cicatrices, los golpes a la estima, creo...no la inspiran...y si lo hacen llegan a las palabras como resinación, infelicidad, como golpeteo de parietales entre si...como dolores de panza punzantes que solo le da el café negro, que bien sabe, nunca le gusto.
¿Porque nunca me escribiste a mi?...escucho.
Porque no sabe inventar la felicidad, no sabe cambiar las realidades angustiantes...No sabe modificar el curso de lo que le cosecharon, tanto como...no sabes no romper lo que tocas
¿Porque nunca me escribiste a mi?...escucho.
Aún bajo cada una de las piedras que le tiraste en el camino, se quiere viva, se admira la entereza profundamente y se da algo de pena por ver desde afuera como fue el curso de todo sin que se diese cuenta. Aún hoy no entiende, que el peor cumulo de maldades se encierre solamente en un ser.
¿Porque nunca me escribiste a mi?...escucho.
Trata de escribirle a lo que ama, a lo que le nace del alma, del cuerpo, de la cabeza...que puede tener mucho de negativo, pero siempre, un mínimo positivo existe...acá no es así, desde el lugar donde se mire, donde se piense, donde se sienta...no hay polos positivos...sus dos polos son negativos, tan negativos como la ceguera de dormir con el enemigo.
¿Porque nunca me escribiste a mi?...escucho.
Porque no conoce algo con mas maldad, menos humano y penoso
Y no te queda nada.
Y no tenes nada.
Y perdiste hasta tu nada.
Y hasta se te fue tu nada.
Y hasta te conformas con otra nada.
Y hasta te inventas una nueva nada.
Y seguís siendo nada.
Y estas provisto de nada.
Y no le sumas a nadie...nada.
Y estas vacio, lleno de nada.
Y la infelicidad te la da una nada.
Y lo poco que tenes...es nada.
Y estas solo, rodeado de una multitud de nada.
Y tus comidas, tus supuestas virtudes, tu narcisismo, tu egocentrismo,
tu estima extrema, son no mas que el personaje que te comió y te sostiene la nada.
Las caretas se caen, los amigos del ídolo desaparecen...
el ídolo esta en su ocaso y se va armando un nuevo regimiento de súbditos y reidores y amores y calores y felicidades inconsistentes y nuevos ojos que miran un alma mal construida, ajada y vencida y una cama con historias de realidad ahora es una puesta en escena y el te amo del que ama pero no sabe amar es de mentira y los ojos que le miran el alma ajada y vencida le creen...y de cenas y de cotidianeidad y de rebaje y subestimacion al prójimo vendiendo perfección, historias, cuentos, fuegos de artificio...y de zaping constante del 16 al 19...subió tanto la escala de la infelicidad que...que llego al 47 y se estanco...
Y de escondites, olores, sabores, pasiones, costumbres y las simplezas de un amor...tomó la medida y saco un molde exacto, y así fue...
Como dijo Silvio Rodriguez.
"...Vaya con suerte quien se cree astuto porque ha
logrado acumular objetos, pobre mortal que
desalmado y bruto perdió el amor y se
perdió el respeto..."
"Podes presumir de poco, porque todo lo que tocas, se rompe, te preste un corazón loco...que se dobla con el viento y se rompe..."
logrado acumular objetos, pobre mortal que
desalmado y bruto perdió el amor y se
perdió el respeto..."
"Podes presumir de poco, porque todo lo que tocas, se rompe, te preste un corazón loco...que se dobla con el viento y se rompe..."
